Poesía: 24

Por: Nestor Ramírez Vega

La persistencia de la memoria - Salvador Dalí (1931 - Museo de Arte Moderno de Nueva York)

Casi un cuarto de siglo. 

Un limón exprimido, aún fresco, resbala por la orilla de la mesa. 

Pienso en tu recuerdo. 

Ya no estás, eres otra. 

Ya tu cuerpo no es tu cuerpo, pertenencia de los bajos instintos de tu sexo. 

Flor de verano que gira alrededor del sol y muere.

Hora de deceso, 23 horas 45 minutos. 

Ya el reloj da la vuelta entera y ninguna hora me pertenece. 

Ya pasaron las cinco, las seis, las quince y dieciséis. 

Nada queda de ti ni de mi. 

Fueron un pasado impropio que cae cada 60 segundos y después vuelve a empezar. 

Ya no están las fotos de Daniela, Sandra, Susana; se perdieron en la mudanza. Lorena, ¿para qué llorar por lo que nunca hubo? 

Corremos por el borde del mundo, sin rumbo. 

Sólo quedamos la rueda, el mundo, el minuto, yo. 

Giramos y llegamos al final: el punto de partida. 

Las 24 son también las cero y del otoño volvemos al invierno.