En el balcón de la calle Allende, hay un hombre que mira.
Tras una ventana que irrumpe a la calle e interrumpe la vida cotidiana.
Está solo, y no lo está. Hace unos años perdió su querer, y ganó la multitud.
Cada mañana, antes del alba, se prepara, y prepara la masa.
Los huevos, la harina, el costal viejo donde guarda los granos. Ajonjolí.
El calor de la llama y levadura aumentan las ansias.
De lejos, llega el olor.
De lejos, llega la cita, el gorjeo.
Zurean en centenar. Aglutinan la veranda.
Una fachada café, retocada mil veces.
Casa tan vieja como la calle, pues fue la primera.
Y se pinta de negro, de gris, y de blanco.
Rodean la ventana. Caminan en patas. Vienen y van, y vienen y van.
Yo no sé, qué de alegre tendrá alimentarlas.
Gastar tus horas en preparar pan.
Sólo sé que a ella le encantaba. Y yo debo seguir el ritual.
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