Poesía: Principio de Nirvana

Por: Helena Zirot

La rabia me alimenta

Y el fuego que destruye todo lo que toca

Mi interior es un terreno pantanoso

de calamidades y desprecios

La rabia me alimenta

Soy la espuma ácida que asciende

Por las branquias del dragón colérico

Y el fuego en el que escupe

toda su terrible furia 

Habito el miedo frío

El filo silencioso en medio de la noche 

que, sediento de sangre

aguarda hundirse en la inocencia

En mí anida toda la avaricia

Alberich y su codicia temblorosa

Mi maldición se extiende por los campos 

matando de hambre sin reparo ni piedad 

Y sin embargo

todo este torrente detenido,

pausado de repente

Cómo si en una presa se encontrara

Apenas contenido,

Debilita el impulso de su impacto

Ante esta pequeña y frágil

Dorada --siempre-- 

hojuela de ternura 

Poesía: Ser, estar

Por: Helena Zirot

Atardecer en la avenida Karl Johan (1892) - Edvard Munch

Las nueve de la noche en la avenida... 

Soy los autos y sus faros,

pasos que se pierden sobre el piso,

gota que resbala sobre el vidrio,

estrofa muy pequeña

de no más de seis palabras.

Soy la vieja costumbre de una mano, 

el eco y sus murmullos, 

las 4 de la tarde de ese lunes,

poste a media noche, 

los árboles y el ruido,

quién pasa a toda prisa,

quién no toca más esa puerta.

Soy el perro del vecino, 

que ladra a deshoras, 

los grillos y su grillar, 

el brillar de las estrellas,

un par de sonrisas,

en una vieja foto 

y en otra nueva, 

Ése espacio,

donde no aparezco

junto a ti...

Entremeses Culturales IV: Londres 1938, Freud y Dalí: el encuentro.

Por:  Helena Zirót

Un 19 de julio de 1938, en Elsworthy Road, Londres, Salvador Dalí tuvo un encuentro único con Sigmund Freud, quien tres días antes había concluido el último capítulo de su ensayo antropológico-social Moisés y el Monoteísmo. 

Según nos narra Dalí en sus Memorias (1952/1964), fue el escritor Stefan Zweig quien posibilitó el encuentro con el psicoanalista vienés. Durante el mismo, el pintor se esforzó enormemente por impresionarlo, hablándole con pasión sobre sus propios escritos e invitándolo a leerlos. Por su parte, Freud, sin pronunciar palabra ni inmutarse en lo absoluto por tanta verborrea, lo observó atentamente todo el tiempo que duró la entrevista, escudriñándolo fijamente bajo la férrea mirada de su lupa analítica. Finalmente, mientras transcurría el despido, pronunció una sola frase que quedaría grabada por siempre en la mente del artista catalán: ¡Nunca había conocido a tan perfecto prototipo de español... Vaya fanático!. Y en cuanto a Dalí, la experiencia tuvo como producto un dibujo hecho al carbón que pretendía hacerle llegar a través de Zweig: El retrato de Freud, en el cual su cabeza evoca la forma de un caracol de Borgoña.

Casi dieciocho años después (11 de mayo de 1956, según fecha indicada en su diario íntimo), Dalí se sintió muy ansioso por saber cuál había sido la reacción de Freud y su opinión sobre el dibujo, por lo que vía epistolar insistió mucho a Zweig para que le transmitiera (si es que había existido) algún comentario al respecto. La respuesta nunca llegó. Sin embargo, cuatro meses después, por fin pudo encontrarse con él en Nueva York, y tras ser tercamemente cuestionado sobre el tema apenas dijo un esquivo le gustó mucho. Sin abundar en mayores detalles, desvió la conversación y pasó a otro tema para perplejidad del surrealista, que acaso esperaba otra cosa.

Luego del suicidio de Stephan Zweig en Brasil y leer el final de su obra póstuma El mundo del mañana, el pintor pudo comprender lo que en realidad había ocurrido con el retrato. Esto es que Zweig nunca se atrevió a mostrerlo al inventor del psicoanálisis por temor a sobresaltarlo, ya  que de alguna manera presagiaba su inminente muerte. Y así fue, pues un año después del mítico encuentro (el 23 de septiembre de 1939, para ser más exactos) fallecería en su casa de Londres víctima de un cáncer muy avanzado asistido por su médico de cabecera Max Schur, quien finalmente cumplía una promesa contraída tiempo atrás. Por otra parte, Stefan Zweig y Ernst Jones serían los únicos oradores durante los funerales, lo cual atestiguaría la entrañable amistad entre Freud y el escritor haciendo aún mas entendible el porqué del ocultamiento del dibujo de Dalí.

— Parece ser —diría posteriormente el pintor en su diario intimo—, que sin darme cuenta dibujé la muerte terrestre de Freud en ese retrato al carbón que hice un año antes de que muriera.

Como dato curioso, finalmente diremos que, tal vez a manera de tributo involuntario, el pintor catalán realizaría a través de su vida otros dibujos más con la imagen de Sigmund Freud. No obstante, jamás volvió a esbozarle la cabeza con ese aire acaracolado que tuvo la representación primaria.

Poesía: Ópalo de fuego

Por: Helena Zirot

Como burbuja henchida de miel

Entre mis dedos, su tersura.

Lágrima de sol vitrificada por el tiempo,

lava translúcida en armonía de colores 

Piedra lumbre de introspectiva dulzura, 

de cálida e iridiscente estructura

La risa al silencio entrelazada. 

Ópalo de fuego,

chispa mansa entre los dedos

La alegría y su explosión,

la expansión en vilo.

Rabia en implosión

Lito ígneo,

entre manos de agua

Vida naranja latiendo 

entre bordes de luz

La opalecencia inquietante 

y su pulsión feraz, invitativa. 

Su inocente abandono condescendiente, 

ante el roce y su apetencia  

La contemplativa paciencia

a la espera del quiebre. 

El lumínico desbordamiento de la esquirla, 

sobre el hielo del mundo.

Poesía: Si no

Por: Helena Zirot

Kiss me - Marlina Vera

Si no supiera

Si no estuviera

Tan firmemente convencida

Cómo quién ha visto un árbol 

Partido por un rayo 

Y dice: 

—Yo he visto un árbol 

ser partido por un rayo.

Si no supiera

Que ahí adentro 

Para mí no hay nada 

Nunca lo hubo

—Ni lo habrá...

Si no lo hubiesen sabido otros

—Yo, tal vez

Podría deshacerme

Tirar a un lado 

Esta pesada y fría lápida 

Y descansar

Y admitir sin vergüenza 

Que sí

Que sí quería

Que hasta el sol 

Te habría regalado...

Poesía: Vértigo

Por: Helena Zirot

Fernando Zóbel - La vista VI (1974)

¿Que quedó de tí en mí, 

sino éste vértigo? 

Sobre tus lugares y los míos he caminado, 

he andado tranquilamente.

Entre tu gente y la mía 

he escuchado tu voz,

venida desde lejos. 

Todo tú me evocas fantasía:

un sueño ya borrado, 

un lienzo de Zóbel, 

una tenue flama

que el viento casi ahoga.

¿Que eres tú en mí, 

sino éste vértigo?

¿Que son tus ojos, 

sino unos ojos que no veo? 

¿Que son tus palabras, 

sino unas palabras que no entiendo?

Desarraigado...,

como los juegos de mi infancia. 

Lejano..., 

como los días que he olvidado,

te pierdes en el tumulto de mis recuerdos. 

Y me sorprendo quieta..., 

silenciosamente en paz.

Por vez primera 

sin nada que decirte.

Borroso...,

como la ciudad cuando anochece.

A punto de ser envuelto entre las sombras, 

reposando tranquilo.

A lo lejos,

no eres más en mí, 

que éste vértigo naranja del ocaso...

Poesía: Fata Morgana

Por: Helena Zirot

                  Para L.  
Aunque nunca lo leas...

Anclada, 

a las ruinas de una ciudad deshabitada.

Errabunda, 
entre edificios destruidos.

Levanto la vista al horizonte

y observo:

ante mí, 

figuras a lo lejos, 

tenues sombras brillantes en el aire...

Espejismos, 

como un sueño recurrente.

Sueño de  voces que susurran,

sueño de miradas, 

sueño de manos, 

sueño de cabellos color chocolate,

miel espesa que amarga los labios a su tacto. 

Más allá,

del túnel infinito de una puerta,

del muro inaccesible del silencio,

oculto el rostro entre mis palmas.

Afuera, 

luego de un camino ya vetado,

el culpable ignora el crimen. 

Polvo sordo al agua,

tierra áspera en que ya no crecen tulipanes 

No obstante, 

hambrienta de luz, 

furibunda, 

ensimismada, 

incrustada dentro, 

al acecho de un instante, 

una semilla germina en mi interior: 

bosque latente pronosticado por los sabios,

destinado a derribar todos los muros.

Árbol que bebe agua salada 

y crece por fin luego de siglos.

Delicado follaje que se extiende,

traspasando las esquinas de éste cuarto:

flores por doquier, 

raíces, 

ramas como brazos

alzadas a los cielos.

Hojas danzantes de gozo. 

Después de un milenio

acarician nubes, 

se yerguen, 

se rompen y se elevan.

Disipando espejismos,

hasta tocar el sol...

Poesía: Tocar tres veces

Por: Helena Zirot

Amor em Veneza - Olga Beltrão

Para entrar,

tocar tres veces 

hasta que la puerta

de madera oscura,  

siempre pesada,

se abra lentamente.

Para quedarse, 

llegar a tiempo.

Justo cuando el sol 

se posa entre los árboles 

para luego posarse también

sobre las paredes, 

entre las palabras. 

Impregnarse entre las cortinas y

en las manchas del suelo,

en el rodar de las gotas 

que resbalan lentas 

sobre el vidrio cuando llueve.

Para abrir, 

cerrojos invisibles de cajas. 

Como de música,

como de mar, 

como de sueños.

Aprender la extraña lengua 

venida del silencio

Para convertirse en un sitio,

como una canción o una mirada, 

tejer largos caminos.  

Invisibles a pleno día 

que lleven de vuelta 

a la seguridad de un refugio

que está en todas partes. 

Para entrar,

tocar tres veces

enmedio de la cristalina luz 

que desparrama el sol entre los árboles.

Decires silencios, 

que lentos resbalan sobre los vidrios

y aletean como pájaros 

sobre las oscuras puertas. 

Hasta que el incierto tic tac 

de la caja de sueños 

dé a luz mariposas blancas, canciones, 

y un poema algo triste, 

algo alegre, 

que se parezca a un Monet

visto a través de una gota de lluvia.