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| Jacques-Louis David Sappho, Phaon, and Cupid |
Creo que guardo un poema en el pecho,
que se pasea entre las venas y las neuronas.
Creo que tengo palabras que no he dicho por miedo,
que tratan de alargarse hasta ti y mueren,
como mueren las golondrinas en invierno.
como mueren las golondrinas en invierno.
Tengo un paisaje que pinté.
Ahí, tu silueta recorre una calle,
Ahí, tu silueta recorre una calle,
la calle la he pintado yo, tu silueta no.
La sombra de tu presencia,
se derrama en el circuito de mi pensamiento.
Esculpí tu corazón en fina piedra
y éste se ha divido en dos,
como se divide el escritor y el lector.
como se divide el escritor y el lector.
Lo he tratado de arreglar,
pero es fiel a su boceto.
He cantado tu nombre,
he grabado tu rostro,
pude construir en los centímetros de tu piel,
pero ningún arte te ha podido inventar
de forma tal que quepas en mis manos.
Por eso entre letras te dejo volar,
te dejo querer.
Porque si entre alma y corazón hay dos actores,
uno debe morir.
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