En ocasiones me siento como nada en el inmenso universo.
Y quizás por eso me atrevo a escribir versos
Porque aquí soy yo quien escribe la historia
Quien plasma los ángeles y demonios de la memoria.
Escribo en medio de la incertidumbre. Nada está escrito.
Quizás por eso escribo, cuando lo hago, después de muerto, resucito.
Puedo morir por muchas causas. Un desamor, una mentira,
Pero más por la crueldad del día a día.
La plutocracia domina, el político se sirve del pueblo,
El hombre promesas come. Mas sin embargo sueño.
El hombre que no sueña está condenado a la muerte.
Y maldice miles de veces su suerte.
Y quizás por eso me atrevo a escribir versos
Porque aquí soy yo quien escribe la historia
Quien plasma los ángeles y demonios de la memoria.
Escribo en medio de la incertidumbre. Nada está escrito.
Quizás por eso escribo, cuando lo hago, después de muerto, resucito.
Puedo morir por muchas causas. Un desamor, una mentira,
Pero más por la crueldad del día a día.
La plutocracia domina, el político se sirve del pueblo,
El hombre promesas come. Mas sin embargo sueño.
El hombre que no sueña está condenado a la muerte.
Y maldice miles de veces su suerte.
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